samedi 9 février 2019

   Ne m’intéresse que l’homme ayant perdu en assurance au cours du temps, tout en conservant le goût du paradoxe et celui du saut de chevreuil. N’ayant cessé de creuser, il s’est égaré dans son tunnel mais cet endroit est devenu le plus réjouissant des palais. Couvert de boue, essayant de protéger une chandelle sur le point de s’éteindre, ayant perdu l’usage d’un bras et blessé à la jambe, il continue de murmurer sa chanson en remuant les orteils dans un ruisseau. Et bien qu’il sente mauvais, je le serre fortement dans mes bras. À défaut de comprendre quelque chose, peut-être nous comprenons-nous un peu.

(1951)


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